J’ai crié à tous les échos,
Combien était douce sa main,
Je l’ai chanté en crescendo,
Je recommencerai demain !
Douce, vivante et caressante,
Comme un baume, elle sait guérir
Cet ennui qui parfois me hante,
Sa main se fait tendre à ravir.
Mais, dès lors que l’hiver s’enfuit,
Que le soleil enfin revient,
Dame nature la séduit
Et bien malin qui la retient.
Il faut la voir en son jardin,
Le geste sûr, la main experte,
Ardente rose et gai lupin
Lui sourient, elle a la main verte.
Ses doigts sont un autre printemps,
Ils sont le soleil et la pluie.
Entre ses mains, en peu de temps,
Un caillou germerait. Mais oui !
Les soins qu’elle porte à ses fleurs
Rendraient jaloux plus d’un amant.
Si elle y trouve son bonheur,
C’est comme la rose : important !
Et lorsque la saison finit,
Ses mains, pour moi, se font poème.
Son regard, comme soleil, luit
Et sur sa lèvre, on lit : je t’aime !
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