Nous avons tous
Comme rubis
Graines d’amour
Perlées de pluie
Cachées dedans
Dedans son nid
Mille diamants
Pour elle ou lui
Nous avons tous
Poches de billes
Graines d’enfant
Grain de folie
Caché deux dents
Au fond du lit
Ces quelques francs
Et puis souris
Nous avons tous
L’œil appétit
Graines d’amour
Plaisant abri
Caché dedans
L’antre endormi
Graines d’enfant
Filon de vie
Cendrier rond de nos grands-pères
Surmonté d’un vicieux bouton
Vous appuyez mégots poussières
S’effaçaient sous le tourbillon
Pipes en terre ou gueules de bois
Courraient déjà sous le jupon
Grands ou petits de ce temps-là
Ne savaient pas donner de noms
Aux gros fumeurs tige braisée
Collant terreur comme résine
L’amour aîné soufflant bouffées
Alcaloïde nicotine
Poison séquelle poison débile
Aux souvenirs éparpillés
Sous couvert d’une vie tranquille
Blanchit notables ou curés
Enfant retrouvez donc le fil
Sinon trépassez à tabac
Il s’agit bien de pédophiles
Cachés sous le masque d’un roi
Ne laissez plus cendrier rond
Vous abêtir en cigarette
Ecrasée sous le fin pilon
Des gros tordus de la braguette
Voici un texte ancien écrit il y a plus de 20 ans qui ne tient pas compte de la prosodie mais auquel je tiens.
Connaissez-vous l’histoire
De l’enfant magicien ?
De son chapeau bizarre
S’échappait en refrain
Des mots simples et tendres
Des mots perlés d’amour
Des maux tissés de cendres
Des maux comme « Au secours »
Il tirait papillotes
Puis les décachetait.
De sa voix qui sanglote
Lançait à la criée :
« Vous qui savez donner
Qui savez recevoir
Lisez donc ce papier
Mettez-y de l’espoir »
Et chacun de plonger
La main dans le vocable
Et puis d’énumérer
La liste interminable :
« Câliner, cajoler
Enlacer, embrasser
Dorloter, adopter
Enserrer, entourer »
Verbes sont ressassés
Sans joie mais litanie
L’enfant insatisfait
N’y sent que moquerie
« Effleurer, adoucir
Bercer à s’endormir
Tendrement caresser
Doucement mignoter »
Mais l’enfant malmené :
N’entend que « Déserter,
Rejeter, refuser
Frapper ou flageller
Au moins serez touché »
Sous la coiffe bombée
L’artiste s’est éteint
Quand on ne sait aimer
On ne tend pas les mains
Les bras autour du cou
D’un parent d’un cousin
Reste un geste de fou.
L’ange s’évanouit
Au son du crescendo
Les badauds sans un bruit
Délaissent l’enfant do…
C’est la rue empierrée où claudiquent les mots
Les pas, les cris, les pleurs, de multiples vacarmes
Le passage incliné qui déverse son trop
Plein d’amour et de haine, et de vives alarmes.
Leurs flots à l’infini, chuchotent à mes pieds :
La cheire des badauds dégouline en la place.
La lame convulsive agite l’anxiété
Qui s’infiltre dedans et s’érige en impasse.
Et mon regard s’attarde en bas sur le côté,
Pour ne pas rencontrer les expressions horribles
Qui agitent et bafouent mes pensées sans arrêt,
Sentiments ressassés de moqueries pénibles
Ils déferlent en gros tonnes de sentiments.
La houle des passants, bien des échos, charrie.
Piégés dedans mes sas aux prismes déformants,
Les vocables au cœur se muent en barbarie
Traînent des bans entiers de terribles requins,
Grondeuse tempête où peinent tant de galères.
Souvenirs empêtrés d’irascibles refrains
Pouvant en tsunami se noyer sous l’amère.
Alors l’écume au front, je m’arrime aux flotteurs
Des couloirs commerciaux courant le long des rives.
Dans les rayons, je file et rame à cent à l’heure,
Quand une horde fluviale entre dans la coursive
Le flux m’emporte au loin. Il me pousse au dehors.
Il est temps de partir. Mes craintes je les rentre.
Et c’est en sous-marin que je rejoins mon port,
La tête en plein émoi, je regagne mon antre.
A l’aube, elle s’immisce, entre dans les forêts
Tout doucement sans bruit, elle sort de sa couche,
Fait chanter les oiseaux en déployant des rais,
En déposant au nid des baisers sur leur bouche.
Elle suit son chemin, distrayant les fourrés,
Se confond au fouillis des feuilles sur la souche.
En clairière, inonde et son teint blanc doré
Va fouinant encore aux manoirs qu’elle touche.
Je la sens si fragile à l’antre du château.
En torche ou en bougie en étrange flambeau,
Au moindre courant d’air la voici qui flageole.
Et son ombre vacille, elle pleure aux murets,
S’allonge et puis se tord en perdant la boussole,
Avant que de mourir d’un stupide soufflet.
Et je m’en vais rêver dans les troupeaux du ciel,
Entre les moutons blancs qui naviguent sur l’onde,
Comme la chantilly qui se marie au miel,
Comme bouts de coton aux abysses du monde.
Le soleil miséreux a des blondes pâleurs.
Et tout comme un citron dans la coupe ou le verre,
En tranche, il se dépose, en soufflant par ailleurs,
Sur le bord cristallin de la haute atmosphère.
Moi depuis ma maison, je veux tant le goûter.
Je prends deux trois glaçons et tendant une chope,
Je lève les deux bras vers l’espace étoilé.
L’azur étant si grand, j’ai peur d’une syncope
Pour comprendre les cieux, il faut beaucoup de temps
Car il s’agit de muse et pas d’amuse-gueule.
Le poète le sait, y songe en écrivant
C’est son inspiration et parfois c’est la seule.
Brûlure au fond du cœur, châtiment suranné :
De vives émotions dont on ne sait que faire !
Un piège à sentiments, couverture grossière
Costume lacéré, déchiré, malmené !
Ce sont les sentiments qui brulent l’écorché.
Dès lors que grains de sable, pailles ou poussières,
S’en vont l’âme gratter bouleversant ses repères,
Le voici accablé, meurtris, abandonné.
Afin de respirer, l’hypersensible attend
Que se lèvent les maux, que se lève le vent,
Changeant de direction avec l’espoir de vivre
Un monde singulier où l’amour est partout
Généreux et léger, teinté de savoir-vivre.
Mais ne s’agit-il pas d’un rêve de vieux fou ?
Du sinistre chapeau à la bordure étrange
Tombait une pluie fine en guise de cheveux
L’orage a explosé colérique et nerveux
Sur le perron céleste au firmament des anges
Et l’on ne voyait plus qu’un énorme nuage
Qui courrait dans la rue comme un chat de gouttières
Emportant avec lui les ombres et lumières
Du jour, et l’entrainait vers des contrées sauvages
En plein mois de juillet, la voûte sanglotait
Et de rage, faisaient, sourdre quelques tempêtes
Voilées de grésilles qui dardaient sur nos têtes
Comme billes de verre au ciel emboucané
Et les gens se pliaient dessous leur parapluie
L’objet contorsionné bataillait sous le vent
Baleines en morceaux crépitaient en mourant
Le badaud n’avait plus qu’à plonger sous la pluie
Un simple jour d’été quand le soleil déchoit
Quand le monde soudain perd un peu d’énergie
La nature s’emballe et ressent l’agonie
Lui titiller les joues, bien au-dessus des toits.
L’enfant imaginaire foule un jardin secret
La femme quadragénaire n’a jamais su semer
Le temps a galopé, couru jusqu’à l’automne
L ‘amour s’est échappé, l’amertume empoisonne
Dans le miroir maudit, fragile silhouette
Un regard de mépris pour cet air de défaite
La tristesse a tissé telle araignée sa toile
Le cœur embroussaillé s’y promène bancal
Ainsi va la nature… pour qui ne se bat plus
La vie devient trop dure. Les envies diminuent
Ou demeurent aussi floues que les vagues en mer
Crachant sur les cailloux leurs hoquets de misère
Et le peintre du ciel mélange ses pinceaux
Plus aucune saison sur la toile perchée
Les couleurs s ‘unissent en un sombre tableau
Où trainent des nonnettes et chardonnerets
Et puis les teintes s’envolent à tire d’ailes
Les nuances voilées s’estompent dans la nuit
L’été sent le printemps où siffle l’hirondelle
Et l’hiver et l’automne se décalent aussi
Les orages détonnent en décembre et janvier
Et ne paraissent plus au bras d’août et juillet
La pluie essuie ses larmes en période estivale
Tantôt, le froid la change en flocon débonnaire
Tout comme le soleil embrase l’hivernal
Les saisons ne sont plus mais que peut-on y faire ?
Sous mes pieds, la terre babille
Entre le sial et les rochers
La caressante mélodie
A mes oreilles s’est ruée
Son doux refrain glisse au-dessus
De la broussaille humide et fraiche
Lorsque le terreau mis à nu
Quitte sa veste couleur pêche
Son nez coule tout doucement
Entre les feuilles et les racines
L’eau s’en échappe tendrement
Comme la chute qu’on devine
Belle cascade au joli bois
Termine son chemin de ronde
En gargouille arrimée plus bas
Dans la fontaine vagabonde
Rivière aux yeux vairons vire et vacille virage,
Des galets au menton courant sur le rivage,
Du sable sur le front pétillant et sauvage.
Ruissellent sur ses joues les rives de tous bords.
Une bordée de cailloux cavale dans ce décor.
Algues au creux du cou accrochent à bâbord.
Poissons en rangs serrés ripent dessus la roche.
Saumons surentrainés, les mains dedans les poches,
Remontent la marée sans aucune anicroche.
Rivière aux yeux muets mue et musarde émue.
Des pierres jusqu’au nez courent dans la cohue,
Du sable enracinée sur ses hanches menues.
Ma muse s’amuse à glaner dans les bois
Elle muse ça m’use à me plumer les doigts
Sa ruse m’abuse à me laisser pantois
Quand fuse ma buse au loin de mes émois
Ma muse m’accuse et je mea culpa
Ma rose s’arrose à grands verres de soda
Dose overdose à soupçonner muscat
Cirrhose ça rosit les joues en grenat
Quand pause s’impose après deux ou trois pas
Ma rose me cause deux mille et un tracas
Mes roses et mes muses méditent parfois
Des choses diffuses délabrées en moi
Si j’ose m’amuse à m’éloigner là
Osèrent six muses simuler l’attentat
J’explose je fuse mais ne m’en remets pas
Posé sur une branche, le merle sifflote
Cigogne, son amie, berce un nouvel enfant
La chandelle à son chevet va, vibre et tremblote.
Et l’aube voit le jour par un soleil brillant.
La vie se régale de splendides campagnes,
De sublimes contrées, d’oiseaux un brin moqueurs,
Et de plaines bien sages et de hautes montagnes
Parfumées, tour à tour, de délicieuses fleurs.
C’est le mariage des sens : de l’eau, de l’air, du feu.
Mets du vent dans les voiles, vole la vallée !
C’est la vie, c’est la mort, et c’est un peu des deux.
C’est la faune et la flore qui voguent feu follet.
C’est la mort qui rode en cape grise et noire,
Enrubannée de larmes et de cris souffreteux,
Affublée de fléaux et de tristes histoires
Qui épinglent les maux et rendent malheureux
C’est la vie qui chaloupe et va tanguer encore,
Emportant dans ses sacs le bon et le mauvais.
Une vie opposée dans chacun de ses ports
Où gazouille l’amour comme un tendre collier.
Le lent balancier du temps monotone
Berce amoureusement son mortel ennui.
Il va paresseux comme feuilles d’automne
Egrener doucement les heures aux aiguilles
L’indolent musarde n’attendant personne
Juste le doux refrain d’oiseau qui pépie.
Coucous de vaurien, sentiment aphone
Rappellent aux humains, il est déjà midi.
Un jour différent, l’horloge frissonne
Tourne comme girouette, comme toupie.
Quand l’amour s’éveille, le temps tourbillonne
Trotteuse en cavale et l’horloge rit.
Fragile instant écartelé, désordonné
Tout chiffonné, du sang dans les tempes qui tapent
En tapinois, en proie à l’instabilité
Balbutiant des mots affligés qui vous rattrapent.
Idées noires comme les trous dans l’univers
Suant de triste mine et de suaire trempé.
Douleurs opaques à l’agonie mortifère
Crissant de verres pilés et de fer fêlé.
Tapis dans l’angle d’une pièce un cafard,
Un insecte chafouin se glisse sous nos plaintes.
La fenêtre est ouverte et le soleil espoir
Trace un petit layon et chasse la complainte
Le revoilà mon cœur d’oursin
Il se cachait sous les buissons
Les épineux le savaient bien
Le mal est dans l’âme hérisson
Et revoilà douteuse fièvre
Le bleu chaperon de la douleur
L’amour avec son bec de lièvre
Ses illusions bonimenteurs
Et revoilà mon vieux grenier
Où milles malles étaient fermées
Ce soir, je les entends grincer
Rediffuser de noires idées
Et revoilà tous mes refrains
Les lancinants « tête de con »
Le revoilà mon cœur d’oursin
Et mal à l’âme pique hérisson
Le plaisir ? L’enfant rit aux éclats sur la plage.
Lorsqu’au château de sable, il construit un passage
Où les eaux du ressac pleureront désormais
Dans l’éclat d’une bouteille et pierres combinées
La joie triomphale ? L’ascension d’un sommet.
Plus qu’un simple plaisir, l’orgueil est satisfait.
Essoufflé par l’effort et le manque d’oxygène,
L’alpiniste exultant ne ressent plus sa peine.
Puis un jour l’enfant né, l’oiseau refait son nid.
Le vent et le soleil au printemps se marient.
Douceurs et voluptés s’émeuvent en dedans.
C’est ainsi que plaisirs s’additionnent aux joies
Atteignant un bonheur qui ne durera pas :
Plénitude fugace au ciel évanescent.
Frêle bouleau tout écuissé
Sève le sang sève la suie
Rose printemps près de l’été
Près de l’étang tout endormi
Feuillu frileux frissonne encore
Fraîches paillettes rouge pluie
Sous les racines de l’aurore
Traînent les guêtres de l’oubli
Voici venir cerisier blanc
Comme la fleur au mois de mai
Au grand soleil pétale au vent
Rougit sa cape veloutée
Sur tes chevilles flanc de coteau
Se mosaïquent des forêts
Voguant à l’âme et vague à l’eau
Comme de superbes bracelets
Parfois le cœur s’emballe
Sous une toile épaisse
Un manteau poussiéreux
Rêche et tout déchiré.
Est-il sentimental
Ou de la pire espèce
Du genre libidineux
Ou de haine tissée ?
Ne pariez pas cent balles
Sur le nez qui se dresse
Qui pointe au beau milieu
D’un corsage habillé !
L’attitude impériale
Peut sans délicatesse
Apprivoiser les yeux
Et votre âme duper.
Ce loup de Carnaval
Se porte sans noblesse.
Il déguise les aveux
Les propos mensongers.
Le masque théâtral
Enferme les faiblesses
Et fais du merveilleux
De la banalité.
Faut lire en diagonale
Et jouer de prouesse
Filtrer le fabuleux
Trier le faux du vrai !
L’habit ne fait pas l’moine.
L’adage nous le professe.
L’image est un adieu
A l’authenticité.
Frais museau cœur de cresson
Va fouinant le laurier-rose
Sous la lune au thym morose
Baignée de nues estragons
En persil aventurier
Déroulant sa baie genièvre
Comme l’obèse cuisinier
Cueillant fines herbes en fièvre
Il va cerfeuil en civette
Laper la rosée fleurie
Se griser d’anis aneth
Puis rouler dans la prairie
Pique-assiette ou profiteur
Il s’en va clouté blouson
Sous les yeux canins râleurs
S’embobine le hérisson.
Dans mon compartiment où je traîne fripé
J’entends les vibrations d’un battant que l’on ouvre
Une porte sans doute la charnière en soufflet
Emporte la lumière. Et là, je vous découvre
Vous autres, bien calés dans de petits paniers
Sous la cloche à fromage, de différentes races
De pâtes au teint laiteux au teint de crème brûlée
Tous dans le même wagon mais personne ne jacasse
On attend le gourmand ou le vrai cordon bleu
Qui saura nous marier en un plat détonnant
Mais une main friponne aux doigts un peu crasseux
Me caresse au passage et puis me laisse en plan
Dans cet espace réduit combien de gros légumes
De notables asperges poussent comme champions
Certains font le poireau dans d’étranges costumes
Leurs cheveux en pétard montés sur le chignon
J’essaie de sustenter en vendant ma salade
Mais mon parfum léger ne vaut pas un radis
Face aux gâteaux aux glaces et autre cassonade
Je n’ai plus qu’à m’éteindre et je me recroqueville
Et les semaines passent, aux ordures on me jette
Une fraîche laitue vient gémir à ma place
Une main vient tâter, fouiller sous la clayette
Ses doigts sont boudinés graisseux comme fougasse
Originaire des Vosges, mais depuis 10 ans à Metz, j’écris par intermittence des textes depuis longtemps déjà. Ce fut d’abord, pour moi, un refuge, un lieu où exorciser mes démons intérieurs. Puis c’est devenu, au fil du temps, un réel plaisir de jouer avec les mots, aves les sens, avec les sons.
Lorsque je n’écris pas, je me tourne vers d’autres créations. C’est un besoin plus qu’une envie. Après les objets en allumettes (rappelez-vous le dîner de con), il y a fort longtemps, je me suis tournée vers les bagues en perles, puis vers le cartonnage. J’ai ainsi le plaisir de vivre dans mes meubles en carton et d’y déposer mes cahiers et mes plumes.
Chargement ...
Nicole METIVIER et Pierre VINCENT ex aequo
Jacques MULLER
