Lorsque tu ne regretteras plus le bonheur d’avant
que tu ne le pleureras plus à chaque aube
que tu ne le célèbreras plus comme la fin d’un rêve
Lorsque tu l’auras délivré des mailles de ton chagrin
abandonné aux voix des vents et des rivières
libéré de toute attente de retour
Alors le Bonheur reviendra
Il volera à ton chevet
comme un jeune oiseau
Et ce sera mon ami
le rêve réalisé
de l’aurore
Ne t’encombre pas de choses difficiles -une pensée une émotion une scène de vie suffisent
Veille à toujours étancher ta soif de mots avec du bleu
Nul besoin de boussole ou de plan fais confiance à la vérité du moment
Détache chaque feuille avec la légèreté de la joie
Et si le rideau s’écarte enfin c’est le signe
que les étoiles de toute façon t’approuveront
Rapproche-toi alors sans crainte de ton coeur
Bon voyage en pays d’écriture
Le temps du passé simple
n’est pas simple pour notre mémoire
car il porte le Passé à un degré suprême
et donne au Souvenir une parole absolue
qui abolit le Temps lui-même
Il existe
sûrement
après la peine
un astre à toucher
un souffle à cueillir
une fleur à nommer
-au fil du poème
des mots d’amour
pour recoudre le Jour
aucune heure
ne s’allumera
après la lueur
de ma bougie…
Mais toi, mon amie,
touche ma main
dans la nuit
et continue d’écrire.
Ainsi soit l’heure
du petit matin:
qu’un nom respire
pour chaque bougie…
Ce poème a été écrit en mémoire de Selma Meerbaum-Eisinger, décédée le 16.12.1942 à Michaïlkovka dans un camp de travail de Transnistrie (Ukraine), à l’âge de 18 ans.
J’ai trouvé
dans la grande armoire
parmi les chemises et les draps
des sachets de lavande
Quand je déplie ma mémoire
une senteur tombe doucement
et c’est comme si
j’effeuillais un regard
Selma est partie
Mais les fleurs de lavande
par ses doigts réunies
embaument encore la nuit
de la grande armoire
Sur les bords du chemin
l’herbe pique un peu
Un papillon en plein vol
y accroche ses ailes
Mais si tu veux voir
le dernier rayon bleu
entre dans l’herbe folle
en fermant les yeux
Grand-Mère ne commençait jamais la journée sans sa croix d’argent qu’elle frottait contre son gilet en riant.
Quand elle ramassait des mirabelles parmi les herbes piquantes, on voyait son ourlet retroussé à la hauteur de ses genoux et la dentelle jaune de son jupon.
Le matin, très tôt, je me cachais derrière la porte pour la regarder. La brosse noire lissait ses longs cheveux blancs: « cent fois, conseillait-elle souvent, pour les rendre plus brillants. » Un frémissement ondulait au creux de ses reins et une expression étrange l’habitait dans le miroir: les yeux profonds, la bouche entrouverte.
Je me souviens d’elle, penchée au-dessus de la bassine où elle lave les haricots: ce sillon bleu entre ses seins me fascine.
Le soir, Grand-Mère s’amusait à me montrer ses mains ridées sous la lampe: « Que je t’apprenne à lire toutes ces lignes de vie… » Et moi, envahie par une peur sourde: comme elles sont frêles ses veines brunes qui s’entrelacent à fleur de poignet…
On suivait Grand-Mère dans les champs
L’air mêlait des voix mystérieuses
Les mirabelliers acquiesçaient dans le vent
Les insectes vibraient
Les petits animaux se précipitaient pour nous confier les rêves inavoués des sous-bois
Les cailloux s’en étonnaient
Et quand un nuage s’avançait, la bedaine lourde de pluie:
« Le soleil nous fait une farce. » souriait Grand-Mère.
Une fin d’après-midi d’été, les traits tirés, Grand-Mère nous souffla: « Jouez sans moi ».
Elle désirait se reposer plus qu’à l’accoutumée.
Nos espiègleries ne l’accompagnèrent pas à la porte de sa chambre.
Elle ne réapparut pas pour le dîner.
A partir de ce soir-là, je cessai de converser avec le bel oiseau d’or qu’elle épinglait sur son coeur.
Je me réveille
dans la nuit
Est-ce
le volet
que heurte
l’épaule du vent?
Le cri plaintif
de la hulotte?
La cheminée où rôde
une voix aigrelette?
L’arbre qui grelotte
près de la gouttière?
Ma main
cherche sans fin
ton ventre ton bras ta main
et se perd
dans les plis froids
du drap
Pourquoi mon coeur
ce tremblement?
C’est ma chère
le tendre soupir
du souvenir
ou le pouls fidèle
de Minette
qui s’endort
les yeux ouverts
sur le corps
de ta longue Attente
Un coup sec… La porte s’est refermée. Comme il fait noir! On cherche une lampe, une petite étoile… En vain. C’est la panne d’électricité et de ciel… Pas d’allumette pour que crépite un peu d’espoir… Patience! Une telle situation peut durer une heure ou un an. Cela dépend de notre temps intérieur.
Il faut malgré tout avoir confiance; on trouvera bien la clé qui ouvre le jour même si on a cherché partout à tâtons, dans sa poche, dans le vase, au fond d’un tiroir, dans tous les endroits où se cache de manière très probable une clé.
Quand on a tenté le possible et l’impossible, lâcher prise, se reposer, accepter qu’il fasse nuit. C’est ainsi.
Et puis, soudain, on a l’impression qu’un autre temps fleurit. Un parfum danse comme si le printemps lui-même l’avait cueilli. On entend un oiseau qui pousse la note très haut. Alors, on réalise -sans y croire encore complètement -qu’une porte s’est ouverte, selon notre loi intérieure. Un peu de ciel est entré avec sa brise et sa lumière. C’est la promesse d’une promenade, d’un chemin. C’est le début du jour.
Notre coeur se sent transformé par une douce lucidité proche de la joie de l’enfance.
Il prend conscience qu’il a vécu jusqu’alors côté cour; il va vivre désormais côté jardin.
Par ce matin de printemps sur les quais, tu as acheté, mon amie, un livre de poésies.
Tous les jours, tu le liras; tous les jours, tu recevras l’invitation d’un poème.
Pour ce livre, nul besoin de signet ou de chapitre. Que ce soit à la page 40 ou 15, tu cueilleras des mots comme « vent », « nuage », « chemin », »rosée », « cerise ».
Si tu le lis avec ton coeur, tu sentiras dans ton échancrure le souffle d’amant du vent; tu regarderas se dévider la pelote d’un nuage blanc; tes pas suivront sur le chemin la danse d’une aile; et tu prieras le soleil de ne pas sécher trop vite la rosée qui constelle les cerises…
C’est, mon amie, lire un livre de poésies.
Si tu rencontres la colère ou le chagrin, tu entendras battre de loin le tambour du sang; les feuilles frissonneront sous les gouttes; un volet claquera dans la nuit et il faudra longtemps chercher les étoiles, raviver la moindre lueur… Mais après le désespoir, une voix te bercera… Tu t’endormiras alors dans son murmure d’eau douce…
C’est, mon amie, vivre la poésie.
Ne te soucie pas de tacher ou de froisser les pages. Si, par mégarde, ton doigt laisse une trace à la page 13, sous le mot « rose », tu n’auras pas éteint la couleur de la rose. De même, si tu cornes la page 50, tu n’auras pas altéré le message que le poète dépose au seuil de chaque conscience dès que paraît le bleu de l’aube.
C’est, mon amie, avoir confiance en la poésie.
Qu’à ton chevet le livre demeure ouvert; tu te lèveras le lendemain, l’âme claire.
Par ce matin de printemps sur les quais, tu as acheté, mon amie, un livre de poésies.
Lorsque tu arriveras à la fin de ta vie, tu ne t’exclameras pas « J’ai terminé de le lire! » car tu auras écouté toute ta vie la respiration de l’éternité.
C’est, mon amie, faire vivre la poésie.
Ouvrir le livre
et lire un vers
au hasard
juste avant le noir
*
Toute la journée
j’ai pensé
que la page de l’espoir
était tournée
*
Mais voici
que je m’endors
sur le temps promis
d’une poésie
*
Où est l’Amie?
Une rime
au souffle fidèle
comme la main
*
M’éveiller demain
avec les mots d’hier
qui ont rajeuni
C’est mon pari
*
Je voudrais avoir
l’éclat des mots
Servir la vie
sans vieillir
*
La Poésie me dit
Vive je suis
Demain s’écrit
Aujourd’hui
*
Pour mon esprit
un mouchoir
Et pour mon coeur
les mots du soir
*
L’étoile d’un poème
frémit
Finie la nuit
de ma peine
*
Si vous veillez l’Ami
ouvrez je vous prie
ce livre de vie
intitulé Poésies
*
Laissez le hasard
choisir
un vers d’espoir
avant le noir
en Moldavie dans un temps absolu
il existe au coeur d’un petit village
une petite maison que l’on reconnaît à l’un de ses volets cassés
Une charrette remplie de foin attend au bord du chemin
Quelques poules au plumage rouge se dandinent
A la lisière de la terre et de l’herbe une fillette -la jupe levée jusqu’aux genoux- cherche cet insecte vert qu’elle a vu passer tout à l’heure
Un matou gris s’étire dans un rayon de soleil
Près du puits trois enfants rient et taquinent un gros chien
Au seuil de la porte sèche une paire de bottes
Dans le temps absolu de la Moldavie
il existe des bruits étoilés de silences
Une vieille femme pose son seau sur le banc de bois se frotte les mains au coin de son tablier puis s’avance
souriante dans son foulard fleuri noué autour de la tête
On entend alors carillonner ces phrases en roumain
Le pain et le chou sont chauds! Vous en mangerez bien?
Je me souviens
très bien
de ce chalet
en Transylvanie
le craquement du bois
le sanglot affolé des feuilles
le sifflement du vent
le falot tremblant
derrière les sapins
et puis plus tard
le drap déplié
par une main inconnue
dont la bague semait
des éclats d’étoile
Aujourd’hui
quand je rentre
en faisant claquer
mes souliers mouillés
dans la nuit
la solitude
de Transylvanie
me tient encore
compagnie
La Mère dit à Annette: Tu es si petite!
Annette ne le croit pas; elle parvient à toucher quelques branches du chêne argenté, en se hissant sur la pointe des pieds.
Le Père dit à Annette: Tu ne comprends rien!
Annette n’est pas d’accord; elle regarde l’oeil de l’eau qui s’ouvre; elle sait comment le monde joue avec les reflets.
Le Frère dit à Annette: Tu ne fais pas assez attention!
Mais Annette a observé, de sa fenêtre, l’éclosion du premier bourgeon. Elle connaît les doigts subtils du printemps, qui traversent le chagrin du vent.
La Soeur dit à Annette: Tu n’iras pas très loin!
Dimanche dernier, sans avertir personne, Annette est allée jusqu’au bout de la route et elle a contemplé l’autre versant de la colline, là où la liberté bourdonne doucement.
L’Institutrice gronde Annette: Tu ne vois pas très clair! Mets donc des lunettes!
Comment est-ce possible? s’interroge Annette. Je vois à chaque seconde un soleil se lever, vert, bleu, rouge ou nacré…
Les Adultes ne devraient-ils pas mettre à leur tour des lunettes
pour découvrir
Qui est Annette?
Disperser la poussière des choses
Non vraiment rien n’a changé
Sur la chaise le chapeau de l’ultime saison et la fleur ouverte d’un col de robe
Au bord de la table une carafe à combler comme un désir
A droite la coiffeuse où un peigne montre ses dents d’ivoire
et le miroir ovale où l’attente se regarde
Le volet tremble un peu lorsque l’air dénoue ses colliers
mais le temps n’a nulle envie de s’envoler
Un souffle se faufile entre les draps de lavande
L’ombre des rideaux s’allonge
et quelques lueurs y accrochent parfois leurs ailes de papillon
Des patins de feutre glissent dans le soir
Marthe dépose un plateau sur la table basse et le thé infuse comme un secret
Au cours de cette promenade immobile
cueillir le bleu de menthe du silence
puis converser avec la solitude
loin très loin
dans la petite chambre du Sud
L’ombre coule
mon ami
comme une encre
de Chine
Si tu veux
dessinons
nos visages
dans la nuit
Pendant mon bain un pigeon bleu
à la fenêtre
Une oeillade un signe d’aile
à la dérobée
Puis ce frisson le doux voyeur s’est envolé
Je n’ai que la Poésie
dans ma vie
et je te réponds
C’est beaucoup
Une seule lampe
pour éclairer
des millions
de nuits!
C’est Toute
La Vie!
Un froissement
me réveille
Est-ce la soie
d’une robe?
Ma main
interroge l’ombre
et ne touche
personne
Je m’approche
de la fenêtre
J’écarte le rideau
de cretonne
Est-ce bien Toi
mon amie
qui marches
dans les feuilles rousses?
CETTE MAIN
qui d’un geste
d’or
allume ta cigarette
comme j’en suis jalouse!
Elle au moins
peut encore
approcher ta bouche!
Je suis perdue dans mes soucis
Alors la Poésie
dont les cheveux sont dénoués sur les épaules
comme un grand châle
me dit
Viens Je t’emmène
Sa paume contre la mienne
nous traversons la Ville
Et quand nous avons dépassé
la boulangerie la mairie
les jardins clos
des dernières maisons
un rayon d’or bleu
s’allume
au bord
de mes yeux
Ce grain de terre
cette goutte de nuage
cette aile balbutiante
dans le feuillage
l’eau constellée
de cailloux
les bracelets
de la brise
Je m’étonne
de Rien-et-de-Tout
Je te l’avais bien dit
chantonne mon amie
Nous nous promenons tard
Soudain sonne
l’heure brune
du carillon
Il faut rentrer à la Ville
par temps de lune
La Poésie se hâte et disparaît
au bout de mon souffle
Mais son pied sautille encore
dans mon coeur
et je réchauffe dans ma main
l’étoile de sa paume
Quand j’ouvre la porte du couloir
je n’éprouve point le désir
d’être accueillie
par la lampe principale
car une ombre claire
enveloppe
mes épaules
comme un grand châle
qu’au-delà des nuits de neige
dans la calme saison du ciel
où fleurit chaque étincelle
tu penses encore à moi…
Aujourd’hui le soleil
Coule entre les feuilles
Comme une coccinelle
Le temps se constelle
De points frêles
Je déplie la nappe
Aux reflets bleus
Je dispose les couverts
La grande cuillère
Et sa petite soeur
L’eau de la joie
Danse dans les tasses
Sur les assiettes de faïence
Un étrange oiseau
Chante en silence
Ton voyage sera facile
Songe qu’il fait beau
Puis traverse ma pensée
Comme une flamme d’avril
Je t’attends fidèle
Mais ne tarde pas trop!
Ton stylo sombre censeur
a dépouillé mes pages
Mes erreurs ont été corrigées
mes lettres redressées
mes accents rétablis
mes secrets sondés
mes souffles mesurés
mes douleurs relativisées
mes désirs maîtrisés
mes joies atténuées
Toute mon existence
a été ponctuée scandée martelée
par ta légitime surveillance
En exigeant
mon succès
en voulant
rendre mon écriture
belle comme il se doit
tu l’as considérablement
affaiblie
Mes mots sont de vaines
étoiles qui fuient
le doux pays
de la poésie
J’ai rangé les rêves
de mon coeur
dans les tiroirs gris
des vieux silences
Et je déménage
de page en page
Hélas
ton stylo noir
très perspicace
jadis
ignore
combien cela me gêne
d’écrire ma vie
aussi exilée
de moi-même
Chargement ...
Nicole METIVIER et Pierre VINCENT ex aequo
Jacques MULLER
