Il y a un pâtis où les vaches paissent
Il y a une jeune fille les cheveux noués en tresse
Il y a les girolles dans la mousse du bois d’à côté
Il y a un lièvre qui coure vite pour ne pas être attrapé
Il y a les galets roulés du ruisseau, polis
Il y a un coq qui chante au réveil
Il y a un seau d’eau claire tiré du puits
Il y a du raisin, en été, qui pend de la treille
et par-dessus… quelques mûres pour le vider heureux…
A la veille du 1er décembre, j’ai le plaisir d’introduire le nouveau thème proposé par Joëlle : l’objet.
Aujourd’hui a été publié le dernier poème sur le thème “Le cri”. Sept adhérents ont participé.
A partir de lundi et jusqu’au 31 novembre, nous aurons des oeuvres hors thème.
Pour décembre, Joëlle nous propose : l’objet. Ceux qui le souhaitent peuvent d’ores et déjà m’envoyer leurs oeuvres sur ce thème.
La tête me tournait : j’ai fermé les paupières.
Un homme se pencha pour ramasser des pierres,
Une arme redoutable au poing d’un révolté,
Au nom de la justice et de la liberté,
Pauvres mots bafoués dans un pays en guerre.
Un père pleure un fils qu’il ne connaissait guère
Mais que son peuple acclame en martyr idéal
Pour secouer le joug du monde occidental.
Une femme cachée aux regards sacrilèges
Disparaît sous le voile. Il est des sortilèges
Aux griffes des tyrans plus forts que la raison.
Pour punir l’adultère ou le vol d’un blouson,
La loi prend une main, parfois même la vie
Et transforme une peine en vengeance assouvie.
De jeunes orphelins sans larmes dans les yeux
Sont les muets témoins de mon Noël joyeux.
Ni bonhomme ni rêne et point de cheminée
Pour ces laissés-pour-compte, enfance assassinée.
Les huîtres fleurent fort et le saumon sent bon,
Dans le four se prépare une dinde, un chapon,
Le champagne pétille au son des mitraillettes
Et des gouttes de sang ternissent nos paillettes.
Le rire et les sanglots se livrent un combat
Sans même devenir le sujet d’un débat.
Mais j’entends des cailloux jetés dans nos soupières.
Le cœur me débordait : j’ai rouvert les paupières.
Plus rien à dire,
tout à crier
et plus de larmes pour pleurer.
La locomotive est déjà dans l’escalier.
Et cognent, cognent,
mes peurs d’enfant
dans l’oreiller.
Plus rien à croire,
tout à vomir
et plus de rêves pour dormir.
L’inéluctable en guise de proche avenir.
Imminence du mur
où nous allons finir.
Plus rien à dire,
plus qu’à attendre
et plus de mots
pour dire
le tendre.
Les dents serrées,
le corps tendu,
l’angoisse au ventre.
Monde abruti,
bêtise au bord,
absurde au centre.
Plus rien à dire,
tout à crier
et plus de souffle pour prier.
La bête immonde
monte déjà
dans l’escalier
et crache sa bave noire
sur mon oreiller.
Plus rien à croire,
tout à vomir
et plus de fièvre pour frémir.
L’irréversible en guise d’ultime avenir.
Evidence du gouffre
où nous allons finir.
Plus rien à faire,
plus qu’à attendre.
Plus guère d’amis
pour dire
le tendre.
Cœur misanthrope,
tête épuisée,
l’horreur au ventre.
Monde ahuri,
le vide au bord,
la mort au centre.
Le Vide sidéral, en cours d’éternité,
Eut un jour un frisson simplement à l’idée
Que sa lisse beauté s’en trouverait ridée
Tel un plan d’eau n’étant plus guère inhabité.
Alors, ce mouvement fait de subtilité
Généra juste un Cri d’une voix débridée
N’émanant que de l’onde alors fort décidée
A parcourir l’Espace et sa sérénité…
Mais celle-là, heurtant à la fin sa limite,
S’amplifia de l’écho de ce son qu’il imite
Enrichi des confins de son morne Univers…
C’est ainsi que le Verbe, en sa verve empathique,
Engendra lentement le Monde au gré des vers
Venant de l’Infini de l’Âme poétique !
Du nid grouillent des pépiements.
Il y a, dans son cercle de brindilles,
des duvets d’encore petites plumes,
des duvets d’enfants.
À la becquée, les petits yeux ronds s’allument :
il faut bien dire sa faim a maman.
Du nid, pelotonné chaudement,
l’appétit veut prendre son essor
un jour sous le soleil et aussi dans la brume,
les pépiements devenir chant,
l’oiseau être de plumes… volant…
Ils vivent à l’écart des villes.
Leurs hurlements cruels
Volent la vie,
Dérobent l’énergie,
Pour devenir plus forts.
A moitié morts,
Comme eux vous hurlerez…
(poème proposé par Pierrick, le fils de Marie-France Genèvre)
A la veille du 1er novembre, j’ai le plaisir d’introduire le nouveau thème proposé par Joëlle : le cri.
Aujourd’hui a été publié le dernier poème sur le thème “Le temps – celui des horloges”. Neuf adhérents ont participé.
A partir de lundi et jusqu’au 31 octobre, nous aurons des oeuvres hors thème.
Pour novembre, Joëlle nous propose : le cri. Ceux qui le souhaitent peuvent d’ores et déjà m’envoyer leurs oeuvres sur ce thème.
Dans notre maison, dans la salle à manger
Trônait une grande horloge, façonnée finement dans du bois d’olivier.
J’adorais petite, écouter mourir les heures que donnait le tempo du balancier en cuivre.
Ding, ding, dong , elle carillonnait
L’heure des jeux, du goûter
Ding, ding, dong
Le moment du coucher, le marchand de sable va passer.
Ding, ding, dong
L’heure du réveil
Pour la maisonnée qui sommeille.
Ma mère en âge avançait, et je regardais la grande horloge
Qui elle aussi vieillissait.
Elle devint une femme fragile et frêle
Et bizarrement, l’horloge carillonnait, carillonnait
D’un son de plus en plus grêle.
Le jour ou ma mère a rendu son dernier soupir
J’ai entendu clairement l’horloge gémir
Et le vieux balancier en cuivre
S’arrêta brutalement d’aller et venir.
J’ai conservé cette horloge en bois d’olivier
Même si elle a fini de carillonner
Elle me transporte souvent vers les souvenirs du passé.
Ma mère est montée au paradis avec allégresse
L’horloge elle aussi est morte de vieillesse !
Le temps qui passe
Est un sablier tenace
Qui s’écoule jour à jour,
Sans aucun espoir de retour,
Sur les folles espérances
De nos beaux chemins d’enfance.
Jamais rien ne le retient.
On aimerait arrêter son cours
Mais il nous file entre les mains
Et toujours il court, il court
Sans se retourner,
Comme un dératé…
Jour et nuit
Il s’enfuit
Et nous enfouit
Dans les ombres de l’oubli…
Il estompe nos meilleurs souvenirs
Et nous laisse avec tous ces désirs,
Suspendus, inachevés,
Qui ne donnent que regrets.
Mais s’il est vrai, hélas !
Que le temps fugace
Emporte notre jeunesse
A toute vitesse,
Pourquoi succomber à la tristesse ?
Bientôt viendra l’heure de la sagesse,
De la patience, de la tendresse,
De l’aptitude à profiter
De chaque instant donné
Et de tout vivre avec intensité
Pour ne rien jamais regretter..
Le temps du passé simple
n’est pas simple pour notre mémoire
car il porte le Passé à un degré suprême
et donne au Souvenir une parole absolue
qui abolit le Temps lui-même
Le temps n’est qu’un éclair dont la fugacité
Varie en apparence, alors qu’il est le même,
Comme le sait le vent, lui qui toujours essaime
La frondaison jaunie à la fin de l’été.
Il est inexorable et dit la vérité,
Autant vers le futur que le passé qu’il aime
Pour son enseignement si riche qu’il en sème
Parfois sur le présent, lieu de l’éternité !
Le peintre et le poète en connaissent l’offrande
Lorsqu’ils sont inspirés sans la moindre commande
En voyant naître une œuvre à l’aune de leur main…
Car ils ont découvert que c’est l’instant qui compte
Plus que le souvenir ou que le lendemain
Ne servant qu’à puiser au bonheur un acompte…
Dans le cri du temps
il y a à la seconde près :
la douleur du grain de sable
dans la mécanique de la vieille horloge,
il y a en ses entrailles la mort qui dit non,
la trotteuse muette,
le temps qui passe sans plus aucune mesure,
se désincarne et devient l’âme de l’air du temps.
Dans le cri du temps,
il y a le silence de l’objet inerte :
sentinelle appendue au mur
de ceux qui n’ont plus d’heure.
Et qui peut me prédire maintenant ?
Savoir ce que déroulent les instants ?
Ce temps, chaque seconde qui défile ?
Sans retour, à jamais s’enfuit et file,
On ne sait où… ce réel impalpable,
Ailleurs ou nulle part, ferme la boucle
De départ ou bien s’en va pour toujours
S’évapore, disparaît sans détours.
Il nous passe à côté sans regarder
A chaque instant, inéluctable idée
Nous ignore, se succède à lui-même
Pour « ensouvenirer » nos vies blêmes.
Juste sentir sa main nous effleurer.
Tant de soupirs qu’on ne peut arrêter
Il est loin déjà au moment présent
Qui dégage et diffère constamment.
Pas de suspension, juste un mouvement
Qui monte ou bien descend au gré du temps
Lui se taille, le destin nous attend
Et nous laisse immobiles, c’est troublant.
Nous agissons, bougeons puis arrêtons,
Evoluons, créons, lisons, dormons,
Baillons, mangeons, respirons et pensons
Chantons, câlinons, aimons, détestons.
Entre-temps…
Tic-Tac, Tic-Tac, Tic-Tac….ad lib !
Machine à mesurer le temps,
Dévoile comment il sera.
Aujourd’hui, demain, tendrement
Contre les tourments s’en ira.
Les secondes y font la ronde,
Dans un monde et soudainement,
Naufrages dans un grondement,
Elles s’éclairent dans une onde.
Une heure un été puis un an
Ce mystère couleur lilas,
L’esprit fuyant n’a qu’un élan,
L’apaisement ou le trépas.
Aucune montre en notre monde
N’effacera les sentiments,
Dommage de passer ce temps
Qui s’écoule en pâles secondes.
Le mirage à venir sera
Les mots bleus de ce vert torrent,
D’espoir enfui dissimulant
Le secret qui ne vieillira
Mots en songes évanescents
Ces tempêtes qu’on ne dit pas,
De la vie innocents serments.
Quatre saisons
Divisant le temps de nos existences
Régulier comme un damier magique
Solstice équinoxe solstice équinoxe
Quatre Saisons
Aux rythmes différents
Nuit Aurore Zénith Crépuscule
Comme la roue sans fin
Qui tourne nos destins
Quatre Saisons
Conjuguant nos devenirs
A tous les temps de l’être
Quatre Saisons Quatre équilibres
Ajustés en un carré parfait
Sertis dans un cercle éternel
Aimer Souffrir Vouloir Subir
Quatre Saisons
Aux couleurs de l’arc-en-ciel
Tapissant nos émotions
Sur le cadran du désir
Quatre Saisons
Blanc Vert Bleu Cuivre
Et leurs désirs complémentaires
Sur la palette de nos vies
Quatre Saisons
Comme autant de points cardinaux
Naître Vivre Vieillir Mourir
Balises sans repères boussoles impitoyables
Pour illustrer le thème du mois d’octobre consacré au temps qui passe, voici une toile de Salvador Dali intitulée « Persistance de la mémoire », plus connue sous l’appellation « Les montres molles ».
Cette huile sur toile de 24×33 cm a été conçue en 1931.
A la veille du 1er octobre, j’ai le plaisir d’introduire le nouveau thème proposé par Joëlle : le temps (celui des horloges).
Aujourd’hui a été publié le dernier poème sur le thème “La prière”. 7 adhérents ont participé.
A partir de jeudi et jusqu’au 30 septembre, nous aurons des oeuvres hors thème.
Pour octobre, Joëlle nous propose : le temps (celui des horloges). Ceux qui le souhaitent peuvent d’ores et déjà m’envoyer leurs oeuvres sur ce thème.
O sublime nature ! O divine immanence !
Tu es temple et déesse en l’esprit converti,
Par toi j’aspire à Dieu, je touche l’infini,
Du véritable amour je bois la quintessence.
Atteignant le sommet des grandeurs oubliées,
De l’humaine mesure il ne reste plus rien ;
Le ciel est dans la mer et mes yeux dans les tiens,
Aux confins éternels de nos âmes scellées.
Combien de temps encor durera cette étreinte
Avant que de nos chairs il ne reste un lambeau ?
Aimons-nous jours et nuit jusqu’au bord de tombeau
Car de l’homme en folie j’entends le glas qui teinte !
Ainsi Dieu a voulu ce suprême holocauste :
De tous les beaux amants que la terre ait portés,
Mon bel amour ! Nous sommes les plus déchirés
Et dans un dernier cri, nous expirons leurs fautes.
Par le sang, par la mort, par la douleur encor,
La sagesse et l’amour sont des fleurs de souffrances :
Le grain de blé pourrit avant qu’il ne s’élance,
Promettant le retour des fruits de Thermidor.
Jean-Pierre RECOUVREUR (Grand Prix des Poètes Lorrains 1979)
L’enfant s’agenouilla dans le noir de sa chambre
Pour prier en secret sans lumière et sans bruit,
Rabaissant sur ses pieds la chemise de nuit
Propre de ce matin, premier jour de décembre.
« Petit Père Noël, je ne veux en cadeau
Ni robe ni jouet, pas même une poupée ;
Je n’ai qu’un seul désir : ne plus être frappée. »
Se levant, la petite écarta le rideau…
La neige étincelait sous un rayon de lune,
Le givre sur les fils, dentelle de cristal,
Eloignait la douleur du souvenir brutal ;
La fillette coiffa sa chevelure brune.
Au son d’un grincement sa bouche se crispa ;
Quand la porte s’ouvrit, sa figure sereine
Ne laissait rien paraître. « Ô Marie ! Ô ma reine ! »
Dit-il. Elle, en un lourd soupir : « Bonsoir papa. »
Car on me disait nègre, au siècle des Lumières
Je vivais enchaîné ; mais en Lunévillois
Un héraut de justice osa dresser sa voix
Qui précédait Hugo et prolongeait Voltaire.
Puis, pour mon ami juif, ce révolutionnaire
En soutane avança qu’ en raison de sa foi
Il ne saurait admettre ou tolérer de loi
Qui créait un sous-homme et fondait la misère.
Quand rugit près de nous la chaîne des clameurs
Forgée par le mépris, les tyrans dans l’ horreur
Tuent, dénigrant ma peau, raillant ta religion.
Sans fin il nous faudra, pour racheter l’ Histoire,
Des esprits clairvoyants qui sont, avec passion,
A votre image universelle, Abbé Grégoire.
La prière est un œuf pondu par le cerveau
Dont le jaune est un rêve en fœtus qui babille
De joie à son idée alors que sa coquille
Epaisse de l’ego la cloître en son caveau.
Mais si celle-ci casse en changeant de niveau,
Par exemple où l’esprit d’un Chef étoilé brille,
Il se peut que s’engendre auprès de la papille
Une belle palette autrement que de veau…
Et surtout si plusieurs en ont fait la collecte
En restant éloignés de l’ombre d’une secte,
Il devient très courant que s’exaucent leurs vœux !
Car le Ciel a toujours une écoute attentive,
Tel un grand cuisinier cassant toujours ses œufs
Pour faire en sa cuisine une omelette hâtive…
aucune heure
ne s’allumera
après la lueur
de ma bougie…
Mais toi, mon amie,
touche ma main
dans la nuit
et continue d’écrire.
Ainsi soit l’heure
du petit matin:
qu’un nom respire
pour chaque bougie…
Ce poème a été écrit en mémoire de Selma Meerbaum-Eisinger, décédée le 16.12.1942 à Michaïlkovka dans un camp de travail de Transnistrie (Ukraine), à l’âge de 18 ans.
Notre terre, qui es si bleue
Que ton air soit purifié
Que ton éclat revienne
Que ta splendeur se respecte
Sur le sol comme au ciel
Donne-nous aujourd’hui la lumière du jour,
Pardonne-nous nos pillages
Comme nous regrettons aussi de t’avoir autant dévastée
Et ne nous soumets pas à la destruction
Mais reste notre maison
Amène.
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Nicole METIVIER et Pierre VINCENT ex aequo
Jacques MULLER
