Un papillon évaporé va de fleur en fleur tout juste né et sans peur…
Touché par Cupidon,
il se pose sur ces éventails de couleurs qui font leur rond.
Une dame-d’onze-heures,
à qui rien ne tarde aux premiers rayons du matin
d’être la dame blanche étoilée, ne l’accueille pas.
Le papillon frivole ne s’y arrête pas.
Rien de mortel, rien de fardé sur son périple :
la vie habillée de versicolore
le laisse voleter au bain de lumière…
J’ai perdu mon temps
à suivre en nonchalance
ce qui allait en moi vivant :
j’étais moi et me suivait.
J’ai perdu mon temps
de rien à pas d’importance,
à retenir la leçon du vent
qui souffle sans subsistance.
J’ai perdu mon temps
sans passer alliance
avec le petit plus à aller de l’avant,
sans créer l’heur de, sans saisir la chance.
J’ai perdu mon temps :
dépensier d’inutile, panier percé tenu à l’anse ;
les autres érigeaient tout instant…
Puis, j’ai dit stop et ai posé une pierre sur une pierre
au milieu de l’errance…
Je me glisse sous les draps
Ma fatigue glisse en moi
Je glisse un » Bonsoir «
à l’oreille du marchand de sable
Je glisse dans le sommeil
Je rencontre Morphée
Je ne glisse plus…
La nuit glisse avec le temps…
Je rêve…
Y a-t-il quelqu’un ?
Soliloque de l’égaré
dans l’espace qui trouve les contours de résonance
Ohé ! Ohé !
Échos qui reviennent
après avoir heurtés le premier obstacle
Effusion d’appels
Boomerang de paroles
Vous êtes là ?
Et vous êtes là en réponse
Tout a des mots sans trouver les mots qui ne répètent pas
Vous êtes là ?
Vous êtes là ?
Les mots de l’échos, diffus, ne sont jamais plus fort
que les mots d’une autre pensée…
Il court le guilledou
Il court les jupons
Il court les baisers doux
Il court les filles aux cheveux bruns, blonds
Il accourt quand il couraille
Il concourt au tour d’une taille
Il recourt à embrasser…
Il écourte pour d’autres belles…
Il croit que le temps d’aimer est trop court
Revenir au jardin,
j’y ai eu ma balançoire
et le frais à goûter le soir,
un genou écorché : accroc de gamin,
puis vite oublié à raconter des histoires
sur le banc avec l’ami d’enfance
j’y ai eu un rire sans plus pouvoir,
un rire en saccades dans une belle connivence.
Revenir au jardin,
j’y ai arrosé les marguerites blanches
d’un pipi qui ne pouvait attendre,
me suis surpris à parler aux pervenches ;
on vous dit langage des fleurs
et voilà ce qu’à dix ans on peut en comprendre.
Revenir au jardin,
revenir déjouer son oubli…
Haut dans le rêve
sur une tige et à son acmé… tous les vertiges :
l’aimée au parfum de jasmin,
un trapéziste dans son numéro de voltige,
un mirage de canicule comme après le vin,
la solitude d’être un petit point de l’univers
et puis, un oiseau…
vertige de l’équilibre dans le ciel…
1er mai, jour du muguet,
le printemps gomme les chagrins.
Cueillez ! le retour du bonheur,
même qu’un ou trois brins
aux clochettes au parfum muscadé
et qu’elles tintent, tintent dans les cœurs.
L’hirondelle virevolte en ronds dans le ciel
Il y aura du lilas lilas, il y aura des violettes
Il y aura des muscaris indigos et puis
Il n’y aura plus de bleus à l’âme
Il y aura des feuillées nouvelles : vertes
Il y aura des jonquilles : jaunes
Il y aura, promesses d’agrumes, des tulipes oranges
Il y aura des pivoines rouges,
rouges qu’on les sache si belles de la vie du printemps
Il y aura un arc-en-ciel sans même qu’il y ait la pluie…
J’ai en tête
un miroir ouvert :
la fenêtre sur le printemps,
un chardonneret qui chante à tue-tête
debout sur une pierre,
et sur le banc… je me vois m’assoyant.
Le refuge qu’oblige la froidure, fini,
éclate à l’air libre et s’oublie.
Les journées, plus longues, durent.
Le cœur bat, se desserre.
La fibre du jardin
revoit les jonquilles,
attend grimpant sur le mur
les roses trémières
quand les arbres s’habillent, seulement encore,
de bourgeons et leur mine propose de renaître.
J’ai en tête
de revoir adouci,
blotti aux primevères,
passé le miroir…
le printemps à la fête…
Il est long le chemin…
la main horizontale sur le front comme les Indiens
Il est tout le long, il est au lointain
Il serpente
Il déambule dans le petit matin, seul sans se perdre
Il est horizon le chemin et occulte d’ailleurs
Il part quand il arrive au bout du chemin
derrière le bout de nos yeux…
Il a des poupées plantées d’épingles
et jette des sortilèges.
S’il prend la mouche : il lui arrache les ailes.
Ses mots blasphèment, s’acharnent
et pis que pendre portent les autres au bas de l’estime.
Son rire sardonique met à mal qui l’entend
comme la musique d’un diable.
Le tour de la femme coupée en morceaux :
il le ferait pour de vrai, comme une boucherie.
Perfide, il se frotte les mains des plaintes et jérémiades
des proies prises dans ses filets, ses chausse-trappes.
S’il tend le bâton… c’est pour battre…
voilà sa façon de tuer le temps.
Entre le bien et le mal son cœur ne balance pas :
son parangon est machiavel à tous crins.
Il veut être le poison sans antidote…
Un escabeau ça marche
Marche après marche
Sur quatre pieds
Sans jamais en mettre un devant l’autre
À la première marche, il n’est pas au sommet
Et en haut à la dernière marche
Il n’est pas en haut de l’échelle
Il n’est qu’en haut de l’escabeau
Une larme glisse sur la joue…
joug de la tristesse
qui reglisse, aussitôt, d’une autre larme :
parce qu’on ne peut que la détresse,
parce qu’on ne sait à quoi elle joue,
parce qu’elle désarme.
Les larmes glissent sur les joues,
elles prennent dans l’orgie que l’on pleure,
la force qui nous faisait la guerre
et à force de couler
nous laissent la force d’être apaisé.
Les larmes gagnent la rive de la douceur :
elles viennent de la rivière que l’on a meurtrie
et libèrent,
qui sécheront au soleil de tout ce qui nous passera…
les paillettes salines des sels de la vie.
Il y a la Poésie et puis chaque poète à la sienne.
Ils la constuisent de recueil en recueil
puis arrive un jour où ils peuvent présenter un florilège.
« Extraits de la Poésie d’un poète » est la collection
des plus beaux textes des quatres derniers recueils écrit par Alain Bontemps.
Le texte intégral peut se découvrir sur le site :
poesie.dechacun.monsite-orange.fr
Du visage désenchanté,
comme un coup de gomme,
tout le falot effacé,
tout retrouvé le teint de pomme…
pomme au sourire,
pomme à croquer .
Par la vitre ensoleillée,
sur les joues rosées, sur les joues de cire,
un rayon palpite :
un rayon enchanté.
La jeune fille sur ses joues que personne n’a frottées
a le fruit qui invite.
Un jour de pomme,
du moral famélique à la faim comblée que rien ne ronge,
s’ouvrent les bouches de l’expression
et sans rien d’onirique
prend le vrai nourri pour un songe
pour être : un jour croqué…
Il lui fallut partir…
Alors, il a tiré sa révérence ;
ça lui a tiré les larmes :
il a tiré le mouchoir de sa poche,
essuyé son visage défait, tiré.
Le temps des geignements s’étire
puis tire à sa fin.
Il tire un trait sur l’amitié,
retire sa peine comme une épine
quand il sait trouver une suite par la lumière de la vie…
La clef sous la pierre
La maison vide
La clef des champs
Pour entrer chez le monde
La clef au début de la partition
Pour rencontrer sa musique
La clef de son secret
Qu’il ne faut pas trouver
Pour habiter toujours la maison d’un amour
C’est riquiqui
C’est fête sur un confetti
C’est puce dans la tête d’une puce
C’est petit qu’on voit au microscope
C’est minuscule sur la poussière d’une particule
C’est vie dans le premier cri
C’est enfant au début de grandir
C’est mon petit coquelicot dans la chanson
C’est une attention tendre qui attendrit
C’est un petit mot gentil
Les rides apparaîssent,
marquent la flétrissure de l’âge
et la vieillesse nous a gagnés peu à peu,
nous laisse comme marcescents
accrochés à l’arbre de vie.
Le jour où l’on en tombe,
la mort à fait partie de notre vie.
Il trace ,soluble,le trait d’union de deux évidences
et dans leur regard d’yeux à yeux
s’alanguit d’une tendresse immense.
Il est là,n’importe où,pour camper l’alcôve,
il s’arrête,il contemple,au bord d’un lac au friselis doux,
il suspend le temps qui dure au serment des attentions,
il délie le geste de la semeuse
et demain se glaneront des javelles de blés mûrs,
il voyage porté sur l’air
et s’y enlace incarné par deux chevaux ailés,
il berce des étoiles dans le ciel ému d’un rêve éveillé.
Il est une dame et laisse tomber son mouchoir:
un sentiment le ramasse pris pour l’augure de facetter
ce bonbon sucré d’être l’un pour l’autre.
Il est l’apôtre,
ils font leur Dieu,leur amour
dans le silence des amoureux.
Si avec l’oiseau noir s’envolait le deuil
en pleurs de l’absent,
nous raccrocherions au bonheur,
à la barbe des tristesses enténébrées,
vainqueurs sans trophée
accueillis à nouveau par la vie sur le versant ensoleillé
qui aura prêtée ses ailes à l’oiseau blessé en nous.
Parce qu’il faut bien que l’oiseau secoure l’oiseau.
Parce qu’il faut bien que l’on soit des oiseaux,
pour reprendre l’envol,
pour voler de nos propres ailes,
pour faire notre nid,
couver nos petits,
pour battre de l’aile quand cela ne va pas,
pour voler dans les plumes
et insupporter les cages.
Alors ,viens! l’oiseau notre semblable
nous libérer du deuil pathétique
et qu’il devienne souvenir doux à nos mémoires,
nostalgie de l’aimé.
Viens !l’ami et envoles-toi.
Une brocante, but de la promenade dominicale des badauds ou collectionneurs qui se laissent guider par le coup de cœur, tous à la recherche de la perle rare et d’objets inanimés dans l’oubli mais à l’âme intacte prête à repartir pour une nouvelle vie utile après , parfois, le soin prodigué d’une restauration. Des curieux de l’obsolète sans la modernité et son pied de nez aux courants, aux modes pour ouvrir la malle aux trésors. Une malle ramas aux valeurs affectives ou aux vraies valeurs ayant appartenues à nos grands-parents et au charme d’antan empoussiéré. Comme au milieu de l’hétéroclite : un vieux moulin à café,moulin à paroles pour raconter aux souvenirs les cuisines et l’arôme exhalé des grains fraîchement moulus. Comme dans le bric-à-brac d’un étal : un lustre des lustres et des lustres écoulés aux reflets mordorés,lumières subsistantes de son attrait d’autrefois qui semble faire un signe.Ou bien, là aussi, au gré de la chine dans ce vaste grenier au grand jour : de vieux livres aux pages jaunies, certes pas incunables mais bien reliés par un relieur disparu identifié d’un connaisseur à son colophon. Des livres au vécu riche d’histoires contées,des histoires de l’enfance retrouvée. Et encore, sur une couverture à même le sol : une jolie chaise rustique au bois patiné,peau de satin maintes fois cirée pour durer et se transmettre à la barbe de la désuétude et des habitudes qui jettent. Partout , un touchant fatras d’objets parfum du passé et des gens yeux écarquillés tout grand pour avoir le nez d’apprécier leur valeur et accompagner de mots pour marchander leur prix.
Une brocante, un dimanche sous la clémence du ciel,une chance qui fera revenir, ici ou ailleurs comme au recueil attachant des choses de jadis. Un dimanche, une brocante pour trouver son bonheur,la fortune du dénicheur , l’invention de trouvailles…où c’est aujourd’hui …hier.
Dans cette dernière édition,Alain Bontemps interroge la langue françaiseen profondeur…et réussit bel et bien à la faire parler.Tout un voyage de lecture où…Les fantaisies enfantées
Le jeu est un recueil
Le joueur est celui qui le lit et fait parti du jeu…
L’ouvrage peut s’acquérir sur www.publibook.com
ou à la fnac,amazon.fr,chapître.com
pour 10 euros TTC ,9,50 euros si 5% de remise légale.
(texte et photo fournis par l’auteur)
Ci-dessous deux extraits du recueil :
bontempsextraitrecueillapreuvedelinnocence.doc
bontempsprsentationtextesassortim.doc
Je me souviens petit,chenapan,
le chemin de l’école sac au dos,
le chemin buissonnier jalonner de parties de billes
où Gavroches un genou à terre dans le caniveau
nous entonnions c’est la faute à Voltaire,
c’est la faute à Rousseau fautifs d’un retard.
Je me souviens petit,écoutant,
la leçon de la maîtresse au tableau
et au pupitre sage comme une image
le problème du robinet et de l’eau
parfois récompensé d’une image.
Je me souviens petit,récitant
les tables de multiplications,
deux fois deux quatre,quatre fois deux huit,
les poèmes en déclamations,
Paul Fort et le bonheur qui a fui.
Je me souviens petit,écrivant
sous la dictée le texte difficile
sans comparaison avec la dictée de Mérimée
et pourtant âpre effort en rien d’infantile
l’apprentissage de la langue aimée.
Je me souviens petit,chantant,
meunier tu dors,ton moulin ton moulin va trop vite,
ton moulin va trop fort
et fort de reprendre en cœur la classe à pleine voix.
Je me souviens petit,jouant,
dents de lait,pas toutes mes dents,
une poule sur un mur qui picorait du pain dur,
le gendarme et les voleurs,
la balle au camp
et quand le coup de sifflet nous rappelait
la fin de la récréation.
Je me souviens petit devenu grand
quand il n’est plus l’heure de l’école
à chat perché et Jacques a dit,
les rondes sous le préau,
le goûter de l’après-midi
et je ne sais encore d’où sortait un escargot tout chaud.
Je me souviens
et je me souviens de qui je suis;
qu’il est grand ce petit.
Parce qu’ici tout à commencé
me faisant pionnier d’une enfance qui courait,
batifolait à la conquête de grandir
parce qu’ici,
je fus semé,arrivé sur ma terre
pour ne jamais la quitter et semer à mon tour
parce qu’ici,
j’ai bâti ma maison
pour que s’encotonne une vie de famille
parce qu’ici,
un ici-dedans sous ma poitrine bat la chamade
et rythme une attache qui nous fait nous appartenir
parce qu’ici,
c’est ici et là une errance,parfois,qui me conduit à m’abstraire
parce qu’ici,
je voyage à reconnaître le chemin sûr de chaque jour
parce qu’ici,
tout se gagne durement,
qu’une main qui travaille essuie la sueur sur le front
parce qu’ici,
les mots ne s’arrêtent pas à un seul bonjour,
que les gens d’ici font la conversation
parce qu’ici,
le temps qui passe à l’horloge
ne fait vieillir que l’horloge
et ceux qui l’occupent,optimistes,font aller leur jeunesse
parce qu’ici,
le vent dans les blés officie en girouette
et l’humeur du ciel fait partie de l’humeur des vivants
parce qu’ici,
l’air bonifie le teint et se respire à pleins poumons
comme un peu de pureté
parce qu’ici,
les couleurs ont l’éclat familier
de ce qu’elles peignent dans les yeux
et la lumière,une force qui nous fait y croire
parce qu’ici,
se garde un album de souvenirs
qui me rappelle les bons moments d’hier
en sachant que demain le complétera
parce qu’ici,
ma porte est ouverte pour échanger l’amitié
et qu’un café chaud y fume toujours…
Ici,c’est chez moi.
Le soleil flavescent pose ses rayons sur un champ
de blé. Un canotier de paille avec un bouton d’or planté
dedans coiffe quelques épis.
Comme les reflets d’une citrine incrustent les yeux
et le jaune partout teint le plein jour.
Un souvenir de Van Gogh apporte les tournesols
qu’il manquait là.
Le chemin de terre ocré longe la campagne et
disparaît d’un camaïeu…
La fin d’une terre.
La fin des pas.
Pour qu’aller …vogue
Pour qu’un horizon sur le miroir de l’onde touche le ciel
Pour qu’un gréement gonfle sa voile
Pour que loin du phare un voyage n’en finisse pas
Pour que les larmes du départ soient en osmose
Pour les gouffres amers
Pour qu’un albatros…
Pour que l’homme et la mer…
Au milieu d’une charmille :
un vieux banc un peu vermoulu,
sa peinture décapée par le temps d’être là.
Il est tout nu,
on s’assied sur lui encore
et sa pudeur ne rougit plus.
Il passe l’hiver au nord,
même sous la neige;
au milieu du parc il siège.
Il a supporté tant de poids:
ceux des fessus dames et messieurs.
Il a soupesé ,plus léger parfois,celui d’un oiseau:
poids de plumes,de pattes et de becs
venu picorer les quelques miettes
tombées d’un frugal sandwich.
Au bord de l’allée menant à la mare aux canards,
comme une halte qu’il prépare aux musardant
il garde un point de contemplation.
Immobile et statufié ,il prend la pose de la station assise,
son profil à l’inspiration qui épouse
les quelques mots qui font dire: »On est bien ,ici »
Prêt à accueillir,
il est un rendez-vous à qui on a oublié les yeux
pour taire les baisers des amoureux,
ne rien surprendre, impassible,de leur cour.
Il demeure là toujours,
il demeure ,là, solitaire à l’instant
à l’opposite d’une poubelle,
un papier gras sur lui
pour regretter des infoutus:
le geste auguste inaccompli.
Il a la vieillesse sage qui ne s’aigrira jamais…
Des mots
Un dos qui fait do
Il a bon dos
Un rai qui fait ré
C’est une lumière
Un mie qui fait mi
La mie,l’amie
Un fat qui fait fa
Pas sans prétention
Un sole qui fait sol
Pour la faire meunière
Un las qui fait la
Parce que tout passé ,tout cassé,tout lui
Un sis qui fait si
Parce qu’ici n’est pas
Le premier poème sans musique
Chargement ...
Nicole METIVIER et Pierre VINCENT ex aequo
Jacques MULLER
