Fleurs des champs

Telle la frêle fripure écarlate
                        des champs de fragiles coquelicots,
le fouillis des lingeries délicates
                        frissonnant aux lisières de ta peau
ravit mon regard qui toujours s’épate
                        de tant de trésors en tes calicots. 

                                                Telle la corolle de l’orchidée
                                                           cachant en son mystérieux écrin
                                               les doux secrets de sa féminité,
                                                           tes tendres pétales qui sous ma main,
                                               d’abord bien clos et tout intimidés,
                                                           s’écarquillent soudain…jusqu’au matin. 

Tels les mauves ergots du chèvrefeuille
                                    dardés dans les broussailles violines,
ma vibrante impatience que tu cueilles
                                    et que tes doigts si savamment câlinent,
tandis que nous allons voir si la feuille,
                                    à l’envers, est toujours aussi coquine… 

Fragile

Même si nous sommes
aussi fragiles
qu’une goutte de rosée qui tremble
à la pointe d’une aurore
éphémère…
discrètement,
mais moins seuls qu’il ne semble,
nous défrichons
les chemins difficiles
qui mènent
à des rêves de lumière. 

Etang

E  vasivement
T  ourné vers le ciel,
A  l’abri du temps
N  avigue l’étang
G  anté d’immortel. 

Grisailles

                        Aux lointains grelottants,
                                               la lumière s’épuise,
                                   dessinant sur le soir une sombre muraille
            où mon cœur, fatigué, lentement, s’engrisaille
                        tandis que, pas à pas,
                                               décembre s’amenuise… 

Le long des lisières (haïku)

      

            Le long des lisières, 

                                   le poète funambule 

                                               débusque les mots… 

Petit carnet perdu

Où es-tu, où es-tu,
Petit carnet perdu ?
Qu’es-tu donc devenu,
Fidèle confident
De mes rêves charmants
Et de tous mes tourments ? 

Que vais-je devenir
Sans mes doux souvenirs
Et les mots pour les dire ?
Comment battra mon cœur
Si me manquent les fleurs
De mes petits bonheurs ? 

Où es-tu, où es-tu,
Petit carnet perdu ?
Qu’es-tu donc devenu,
Ecrin de poésie,
Où j’avais tout écrit
Des sentes de ma vie ? 

Que vais-je pouvoir faire
Sans les quelques lumières
Qui bordent mes lisières ?
Et, que faire du noir
Des sombres cauchemars
Redevenus barbares ? 

Où es-tu, où es-tu,
Petit carnet perdu ?
Qu’es-tu donc devenu ?
Reviendras-tu un jour,
Aimable troubadour
De tous mes mots d’amour ? 

Juin

J  ubile bel été quand juin juteux festonne
U  n pré pulpeux saoulé de tant d’exubérances.
I  ris et nénuphars, en folles luxuriances,
N  oyés dans la lumière, au bel étang, foisonnent.

Feu

                                   F  inir 

                                   E  n cendres 

                                   U  ltime dérision. 

Le poème

Le poème est éphémère,
                        à l’orée de l’ombre,
            au lutrin de la lumière. 

                                   Le poème en enfance
                                               se cache de l’impur ;
                                   le poème en souffrance
                                               s’affole de l’obscur. 

                        Le poème est fugace
                                   où l’envie déjà sombre
                        en fugitives traces. 

                                   Le poème en colère
                                               raconte pis que pendre ;
                                   le poème en lisière
                                               nous caresse de tendre. 

                        Le poème…
                                   parole paisible
                                               vers l’inaccessible. 

                                   Le poème…
                                               ultime imprudence
                                                           face à l’imminence. 

                                               Le poème m’invite à sa table
                                                           avant l’inéluctable. 

Chemin

C  ombien de chemins parcourus
H  abillés de nos amoursmortes
E  t combien de froides saisons ?
M  archer pourtant d’un pas têtu
I  gnorant rimes et raisons,
N  u, essentiel et sans escorte… 

Arbre

                            A  vant l’ultime dénuement, 

                            R  êve éperdu de l’arbre fou : 

                            B  randir tout l’or de son désir, 

                            R  ugir sa fringale d’amour 

                            E  t tenter d’oublier le pire… 

Ronce ou velours

Si tes yeux voulaient bien, mi-refus, mi-prière,
Que mon pressant désir élise domicile,
Pour un soir, au mauve liseré de tes cils,
Je viendrais bien à bout de tes sages paupières. 

Je m’exaspèrerais de toutes tes manières
Et je m’éraflerais à ton rire indocile
Mais combien j’aimerais le chemin difficile
Qui mène à l’élysée de tes tendres lisières. 

Si tu voulais, demain, moins ronce, plus velours,
A l’entour de ta peau que je fasse ma cour,
Je te dirais les mots qu’on n’ose plus attendre ; 

Je te dirais bien sûr des mots qui n’ont plus cours ;
J’aimerais tellement tanguer dans tes méandres
Et, noyé dans ton cou, parler enfin d’amour. 

Ocre bleu

                                               Immobile,
                                     le ciel est couché,
                                               bleu comme un songe,
                                                           sur le toit. 

                                               Une alouette
                                                           y brosse
                                               une trace de nuage. 

                                   Sur le mur,
                                               ocre tranquille
                                                           où l’ombre se hasarde,
                                               lézardent
                                         quelques roses
                                    auprès du soupirail
                                               qui baille
                                          au coin de l’appentis. 

                                   Entre tuile et treille,
                                               furtive,
                                         une hirondelle
                                                           captive
                                               l’œil aigu du chat,
                                                           mi-clos,
                                               que les mouches agacent. 

                                   Un brin de brise
                                               apaise
                                   la pierre déjà brûlante
                                                     et marie
                                               la ronce à l’ortie. 

                                   Un vélo oublié,
                                               patient,
                                   près de la souche
                                                       s’enrouille. 

                                   Les broussailles
                                               comme braise ;
                                   à la croisée des poutres
                                                           le silence ;
                                               transparence fluide ;
                                               attente minérale. 

                                                           Un lézard s’escamote,
                                                           les roses lèchent l’ocre
                                                           et le soupirail la lumière. 

                                               L’ombre se lézarde…
                                                           et le chat dort. 

Guetteur de lisières

Je ne suis qu’un guetteur de lisières
            en équilibre toujours précaire
                        sur la frêle ligne imaginaire
                                   séparant l’ombre de la lumière. 

            Tantôt je titube dans l’impasse
                        des obscures nuits de folle angoisse
                                   et la peur du noir souvent me glace
                                               quand les grilles du soir tendent leurs nasses 

            Tantôt je me rassure à l’abri
                        de profondes forêts alanguies
                                   comme au ventre d’une mère endormie
                                               où, naguère, je me suis si peu blotti. 

                        Parfois, j’exulte de certitudes
                                   et mes faux scrupules se dénudent ;
                                               tout enfin s’éclaire, je prends de l’altitude,
                                                           je ne crains plus les soleils les plus rudes. 

                        Mais la plupart du temps je me brûle,
                                   papillon fragile et minuscule,
                                               aux feux des vérités qui me bousculent
                                                           et me rejettent dans ma bulle. 

Je ne suis qu’un guetteur de lisières,
            glissant du fugace à l’éphémère,
                        sur le front mauve
            où l’ombre et la lumière,
                        inlassablement,
                                   se font la guerre. 

Je ne suis qu’un guetteur de lisières
            qui trop souvent pleure misère
sur les rides voraces du temps qui passe, 

mais,
                        dans les reflets changeants de nos rivières,
                                   entre liserés et friselis,
                                               murmures et clapotis,
                                   du bout des doigts d’écume de la brume
                                               qui luit
                                   à la margelle des puits,
                        à fleur de peau,
                                   dans le frémissement des mots,
                        à la limite extrême
                                   de mon dernier poème,
            avec un frisson de fièvre au bord des lèvres…
                                    je sais                                                                                             
 que  je suivrai sans cesse la trace des espoirs                                             
            où souvent, pourtant, je me blesse,                                                      
            mais où toujours je persévère,
            pour qu’à l’aube d’un petit matin de grande liesse,
                        juste à la lisière de la tendresse,
                                   l’ombre fasse un peu de place
                                               à la lumière… 

Funambules

Nous sommes tous des funambules
            Sur corde raide ou corde lisse. 

L’un près de l’autre on déambule,
            On se regarde,
                        On est complice,
On aimerait ouvrir sa bulle
            Pour qu’un sourire enfin s’y glisse,
            Pour partager au crépuscule,
                        La même angoisse,
                        Le même supplice,
Ou quelques longs conciliabules :
            Des mots d’amour,
                        Des mots délices,
                                   Des souvenirs de campanules… 

Non, l’amitié n’est pas factice,
            Mais quand on se désarticule
Et que les autres se dévissent,
Il semble alors que tout bascule,
            On ne vit plus que d’artifices
                        Et la tendresse capitule… 

En attendant les temps propices,
            Nous restons seuls dans notre bulle
                        Au bord des bords
                              De nos abysses,
            A sangloter au crépuscule… 

                        Et l’espérance rapetisse… 

Simples fantômes somnambules,
            Les autres bulles s’évanouissent ;
Nous sommes tous des funambules
            Mais à chacun son précipice. 

Bruges

Lentement les canaux, épais et monotones,
Traînent leur encre lourde où s’enlise le soir.
L’eau morne se balance et le passant s’étonne
D’une ultime lueur au fond de ce miroir.
Une timide lune, languide, s’abandonne
            Contre les quais tout noirs. 

            Un vieux marin marmonne.
            C’est Bruges la noire. 

Des rideaux de dentelle, aux confins de la bruine,
Habillent de pâles rêves un matin de dimanche.
Au beffroi carillonnent trois notes cristallines.
Une péniche obèse, en balançant ses hanches,
Salue quelques colverts, tandis que s’achemine
            La fin d’une nuit blanche. 

            Un vieux pont s’embéguine.
            C’est Bruges la blanche. 

Les ailes des moulins gribouillent de la brume
Sur les clochers frileux qui coiffent les églises.
Une calèche passe, un réverbère allume
Une ombre de cheval sur les pavés qui luisent.
Déjà le crépuscule enfile son costume
            Au coin des rues si grises. 

            Un vieux cocher s’enrhume.
            C’est Bruges la grise. 

Des rideaux de dentelle tracent dans un miroir
Une ombre de cheval où s’enlise le soir… 

Les ailes des moulins, qui balancent des hanches,
Habillent d’une calèche un matin de dimanche… 

Lentement les canaux, où flottent les églises,
Gribouillent de la brume sur les pavés qui luisent. 

Amour couchant

J’avais rêvé de deux épaules rapprochées,
            complices sur un banc,
                        face au soleil mourant,
et de mes doigts à fleur d’un visage s’offrant
            à la caresse d’une lumière effilochée. 

                        J’avais rêvé de confidences murmurées
                                   avec pour seul témoin
                                               l’eau calme d’un étang,
                        et des quelques instants que l’espoir vole au temps
                                   quand des peaux enfiévrées osent s’abandonner. 

Mais le rêve est passé…
            et refermée la porte…
                        porte étroite claquant au vent des aubes mortes. 

            Ô, songes qui avortent avant de voir l’amour ! 

Ce soir le banc est vide
            et le soleil se couche… 

                                   Noire sera la nuit…et amère ma bouche
                                               quand l’incendie du ciel achèvera le jour. 

 

Bernard Appel

J’ai commencé à écrire des poèmes pour que demain ne soit plus un tourment labourant plexus et ventre, pour que les brumes, enfin, aient la douceur d’un humble baiser sur mes tempes, pour ne plus avoir mal…que des estafilades de la ronce sur les chemins libres de l’enfance…
Depuis, de poème en poème, je me sens devenir guetteur de lisières, funambule qui débusque les mots, en équilibre toujours précaire sur les étroits et sinueux chemins qui, peut-être, mènent vers la tendresse, cette planète douce et mélancolique où l’ombre finit par faire un peu de place à la lumière.
Je ne suis d’aucune école, d’aucune chapelle, je me sens traversé par toutes les influences sans en adorer  ni en répudier aucune.Mon style poétique, si tant est que j’en ai un, s’est forgé au fur et à mesure des années et les seules contraintes que je me donne sont celles que me dicte mon oreille, celles que m’impose mon exigence de sens, de lisibilité, d’authenticité, de musicalité. Et contrairement à ce que l’on pourrait croire cela ne ressemble en rien à de la facilité…
Oui j’aime  la musique des mots, mais j’aime aussi leur chair autant que leur sens  et leurs couleurs.J’aime la poésie dite et vivante, sortie de la poussière des bibliothèques. J’évite la poésie monocorde et monotone. Je veux qu’elle soit cri , plainte ou murmure, action de grâce, battement du coeur, expression charnelle, souffle, halètement , vie… »  A ce jour, j’ai publié 4 recueils: 

Brumes et chemins     (A.C.M. Editions)
Il fera bientôt noire nuit  (Editions La Bartavelle)
Dedans le ventre doux d’un souvenir de femme  (auto-édition)
Guetteur de lisières: du fugace à l’éphémère  (auto-édition)