Drôle, cet encrier que possédait mon père !
C’était un animal en bronze, un dromadaire.
Son dos creusé portant le couvercle bossu
Passait d’abord inaperçu.
Il avait voyagé de Syrie en Lorraine
Dans la malle aux trésors d’un ami capitaine.
Il parlait de désert, d’oasis, de palmiers,
Berçant mes rêves buissonniers.
Qu’importent maintenant Damas, Alep, Palmyre ?
J’imagine plutôt telle cité martyre
Où Bachar assassine en toute impunité
Les amoureux de liberté.
Le journaliste intègre y devient une cible ;
Le mensonge s’ajoute à l’horreur indicible ;
Un monstre dissimule, aidé par ses nervis,
Son goût des peuples asservis.
Que la guerre s’éteigne en cette république
Où l’on a dévoyé l’élan patriotique !
Que plus jamais n’y meure un enfant innocent
De qui la terre boit le sang !
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