Par ce matin de printemps sur les quais, tu as acheté, mon amie, un livre de poésies.
Tous les jours, tu le liras; tous les jours, tu recevras l’invitation d’un poème.
Pour ce livre, nul besoin de signet ou de chapitre. Que ce soit à la page 40 ou 15, tu cueilleras des mots comme « vent », « nuage », « chemin », »rosée », « cerise ».
Si tu le lis avec ton coeur, tu sentiras dans ton échancrure le souffle d’amant du vent; tu regarderas se dévider la pelote d’un nuage blanc; tes pas suivront sur le chemin la danse d’une aile; et tu prieras le soleil de ne pas sécher trop vite la rosée qui constelle les cerises…
C’est, mon amie, lire un livre de poésies.
Si tu rencontres la colère ou le chagrin, tu entendras battre de loin le tambour du sang; les feuilles frissonneront sous les gouttes; un volet claquera dans la nuit et il faudra longtemps chercher les étoiles, raviver la moindre lueur… Mais après le désespoir, une voix te bercera… Tu t’endormiras alors dans son murmure d’eau douce…
C’est, mon amie, vivre la poésie.
Ne te soucie pas de tacher ou de froisser les pages. Si, par mégarde, ton doigt laisse une trace à la page 13, sous le mot « rose », tu n’auras pas éteint la couleur de la rose. De même, si tu cornes la page 50, tu n’auras pas altéré le message que le poète dépose au seuil de chaque conscience dès que paraît le bleu de l’aube.
C’est, mon amie, avoir confiance en la poésie.
Qu’à ton chevet le livre demeure ouvert; tu te lèveras le lendemain, l’âme claire.
Par ce matin de printemps sur les quais, tu as acheté, mon amie, un livre de poésies.
Lorsque tu arriveras à la fin de ta vie, tu ne t’exclameras pas « J’ai terminé de le lire! » car tu auras écouté toute ta vie la respiration de l’éternité.
C’est, mon amie, faire vivre la poésie.
Chargement ...
