Songe penché, sur son passé
Avenir flottant, sans un futur
Le vieil homme pleure en secret
Sa vie enfouie, n’a plus d’azur.
Ses printemps, n’ont plus de soleil
Et son automne, n’est pas loin
Il partira, un matin,sans réveil
Il s’en retournera, laissant ses chagrins.
Sur un banc de pierre, il est en pleurs
Son vieux visage s’est fermé
Les mains, posées sur son cœur
Il se souvient; de la route passée.
Une larme, coule sur sa joue
Elle court frileuse, dans le chagrin
Son regard s’est fermé au bout du jour
Le vieil homme est mort sans lendemain.
Un oiseau vole, dans le soir
Une prière, monte pleine de regrets
La feuille tombe, sur un lit d’espoir
Et l’automne triste, pointe son regard.
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