Elle vient de tomber
malgré ses deux joues bien rondes…
La poire était blette.
Ainsi, les plus beaux fruits meurent,
grignotés de l’intérieur.
Ainsi sont, sont, sont
les humains très vaniteux ;
ainsi font, font, font,
pour gratter le cul du ciel,
deux grandes tours qui s’écroulent.
Dépouilles d’amour,
les feuilles anéanties
crissent sous le pas.
Elles épouseront bientôt
le silence de l’humus.
Elle a tant aimé
amis, rires et champagne ;
elle a tant dansé.
Elle rusait avec la mort…
mais la tumeur est maligne.
L’oiseau se fait rare
au rendez-vous du matin :
Il craint trop la brume.
Seul un vieux corbeau douteux
fait le malin sur le fil…
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