Printemps des miracles

Il est plus qu’un cliché : le temps doux des semailles
Où l’homme à lui re-né, peut enterrer la nuit,
Apprêter le retour du bourgeon et du fruit,
Loin du froid, des frimas, du fracas des batailles.

Image ou métaphore, il sourd de mes entrailles
Un fluide en ruisselet qui respire et qui bruit,
Qui cherche à ranimer l’étoile au loin qui luit
Entre hier et bientôt : l’espoir des fiançailles.

O poète exalté, fais jaillir le surgeon
Par le fil de ta plume où l’audacieux drageon
Pourra puiser dans l’encre un sang né de ta sève.

Alors tu marieras la rose au fier sarment,
Sans oublier la belle en qui tu vis ton rêve :
Ressusciter Yseult, vivre enfin son serment.