La poésie de Prévert
Sent le tabac froid.
C’était un type,
En permanence, la clope à la lippe.
Avant que la nuit ne le chope,
Dans l’hiver de sa vie,
Le cancer devait être une douleur,
Un sacré démon,
Un fieffé rongeur,
Ce cancer,
Corollaire
D’une tumeur au poumon
Du fumeur Prévert.
C’était un mec,
A toute heure, avec frénésie,
La clope au bec.
C’est pourquoi sa poésie
Fleure un peu le tabac froid.
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