Ailleurs

Ailleurs,
            à fleur d’une peau qui palpite
                        et se granule
                                   et se déplie,
            dans un regard qui s’effiloche
                        si le désir, soudain, crépite
            au profond d’un ventre qui crie
                        quand le plaisir, enfin, s’accroche. 

Ailleurs,
                                   où la force n’est que celle du vent,
                                               voile engorgée
                                                           qui danse et se dilate
                                               puis s’évapore d’avoir tant caressé. 

Ailleurs
                                   où la violence n’est que celle du sang,
                                               vague engrossée
                                                           qui enfle et qui éclate
                                               et puis s’endort d’avoir tant labouré. 

Ailleurs,
                                               dans le délire des délivrances,
                                               planté au beau milieu du ciel
                                                           avec des ailes d’années-lumière. 

Ailleurs,
                                               dans le giron de la mouvance,
                                               baigné de la moiteur du miel
                                                           le cœur ouvert sur les lisières. 

Ailleurs,
                                   où il n’y a rien à prouver :
                                               les grilles ne sont que des cheveux
                                               dont les verrous sautent
                                                           au coin de nos visages. 

Ailleurs,
                                   où il n’y a rien à gagner :
                                               les guerres ne sont que des cernes bleus
                                               sous nos grands yeux
                                                           sans bagages. 

Ailleurs,
                                   dans un balancement de hanches,
                                   dans un matin de dimanche,
                                               dans un soir d’été,
                                               dans un sexe inondé,
                                   dans des yeux qui n’ont pas encore tout vu,
                                   dans un cri qui ne se retient plus. 

Ailleurs,
                        loin de ma tête solitaire,
                                   où mes rêves rancis s’enlacent
                                               quand je leur ouvre mes draps,
                        encore plus loin que mes colères,
                                   où tant de temps perdu s’entasse
                                   tandis que viennent les grands froids. 

Ailleurs,
                        toujours trop tard… 

Ailleurs,
                        nulle part…