Cinq tristes tankas pour un automne… 2001

Elle vient de tomber
            malgré ses deux joues bien rondes…
La poire était blette.
            Ainsi, les plus beaux fruits meurent,
            grignotés de l’intérieur.

                                   Ainsi sont, sont, sont
                                               les humains très vaniteux ;
                                   ainsi font, font, font,
                                               pour gratter le cul du ciel,
                                               deux grandes tours qui s’écroulent.

Dépouilles d’amour,
            les feuilles anéanties
crissent sous le pas.
            Elles épouseront bientôt
            le silence de l’humus.

                                   Elle a tant aimé
                                               amis, rires et champagne ;
                                   elle a tant dansé.
                                               Elle rusait avec la mort…
                                               mais la tumeur est maligne.

L’oiseau se fait rare
            au rendez-vous du matin :
Il craint trop la brume.
            Seul un vieux corbeau douteux
            fait le malin sur le fil…