Guetteur de lisières

Je ne suis qu’un guetteur de lisières
            en équilibre toujours précaire
                        sur la frêle ligne imaginaire
                                   séparant l’ombre de la lumière.

            Tantôt je titube dans l’impasse
                        des obscures nuits de folle angoisse
                                   et la peur du noir souvent me glace
                                               quand les grilles du soir tendent leurs nasses

            Tantôt je me rassure à l’abri
                        de profondes forêts alanguies
                                   comme au ventre d’une mère endormie
                                               où, naguère, je me suis si peu blotti.

                        Parfois, j’exulte de certitudes
                                   et mes faux scrupules se dénudent ;
                                               tout enfin s’éclaire, je prends de l’altitude,
                                                           je ne crains plus les soleils les plus rudes.

                        Mais la plupart du temps je me brûle,
                                   papillon fragile et minuscule,
                                               aux feux des vérités qui me bousculent
                                                           et me rejettent dans ma bulle.

Je ne suis qu’un guetteur de lisières,
            glissant du fugace à l’éphémère,
                        sur le front mauve
            où l’ombre et la lumière,
                        inlassablement,
                                   se font la guerre.

Je ne suis qu’un guetteur de lisières
qui trop souvent pleure misère
sur les rides voraces du temps qui passe,

mais,
                        dans les reflets changeants de nos rivières,
                                   entre liserés et friselis,
                                               murmures et clapotis,
                                   du bout des doigts d’écume de la brume
                                               qui luit
                                   à la margelle des puits,
                        à fleur de peau,
                                   dans le frémissement des mots,
                        à la limite extrême
                                   de mon dernier poème,
            avec un frisson de fièvre au bord des lèvres…
                                    je sais
que je suivrai sans cesse la trace des espoirs
            où souvent, pourtant, je me blesse,
            mais où toujours je persévère,
            pour qu’à l’aube d’un petit matin de grande liesse,
                        juste à la lisière de la tendresse,
                                   l’ombre fasse un peu de place
                                               à la lumière…